La Iglesia de Saint Michel

Vida, pena, quimera...
Algo en tu cara
era tan familiar
como el barrio de mi niñez;
y a la vez, 
un lugar desconocido.
Quién sabe,
quién pudiera haber oído
el suspiro aquel,
y ver las hojas de otoño
sobre la Iglesia de Saint Michel.

Calvario

Gritaría tu nombre y pensaría:
¡Este hombre es un calvario!
¡Que olvidé el abecedario
y no recuerdo siquiera
qué día del calendario es!
¿Otra vez?

Mis manos están vacías

En estas manos sin más,

sin carnavales, sin rimas,

tal es, tan espesa 

esta cortina de nada

como liviana era 

la primera primavera.

Mis manos están vacías.

Ya, a su término,

el punto final de los finales 

clausura los restos de poesía 

en los anales.

Un asunto deslucido

Éramos raros el uno al otro.

Extraños, en cierta forma, 

desconocidos.

Éramos de esas gentes

que son diferentes pares

por más que anden de a dos.

Hubo (debió

haber sucedido)

atardeceres en mares 

de cemento,

pero por floridos 

que sean los cuentos

los pareceres son pesares

y éramos, en conjunto,

un asunto deslucido.

Punto. 

A Victoria la escritora

Vienes y te inclinas,

y das vueltas como una noria.

¿Qué imaginas? ¿Qué piensas?

¿Que escribes, Victoria?

Quieres y te inclinas, 

y no ves 

en qué giros la rueda

hará rodar la historia.

Ya lo sé: 

el agua es distinta, ahora.

Quizá, sea de tinta.

Tal vez, sea la aurora

y en otra hora te imprimas

en días, momentos y rimas. 

Mientras, 

te sumerges, 

te llenas y vacías

de cuentos, poesías, 

miserias y glorias,

y te encuentras

autora, escritora: Victoria.