Calvario

Gritaría tu nombre y pensaría:
¡Este hombre es un calvario!
¡Que olvidé el abecedario
y no recuerdo siquiera
qué día del calendario es!
¿Otra vez?

Mis manos están vacías

En estas manos sin más,

sin carnavales, sin rimas,

tal es, tan espesa 

esta cortina de nada

como liviana era 

la primera primavera.

Mis manos están vacías.

Ya, a su término,

el punto final de los finales 

clausura los restos de poesía 

en los anales.

Un asunto deslucido

Éramos raros el uno al otro.

Extraños, en cierta forma, 

desconocidos.

Éramos de esas gentes

que son diferentes pares

por más que anden de a dos.

Hubo (debió

haber sucedido)

atardeceres en mares 

de cemento,

pero por floridos 

que sean los cuentos

los pareceres son pesares

y éramos, en conjunto,

un asunto deslucido.

Punto. 

A Victoria la escritora

Vienes y te inclinas,

y das vueltas como una noria.

¿Qué imaginas? ¿Qué piensas?

¿Que escribes, Victoria?

Quieres y te inclinas, 

y no ves 

en qué giros la rueda

hará rodar la historia.

Ya lo sé: 

el agua es distinta, ahora.

Quizá, sea de tinta.

Tal vez, sea la aurora

y en otra hora te imprimas

en días, momentos y rimas. 

Mientras, 

te sumerges, 

te llenas y vacías

de cuentos, poesías, 

miserias y glorias,

y te encuentras

autora, escritora: Victoria. 

Romance

Alguien me lo dijo
y apunté la frase:
"Pase lo que pase 
(y aunque parezca cinismo)
el romance es, siempre,
con uno mismo"

Viernes

Escribí que la ciudad

es una hoja en blanco,

un paisaje inalterado, 

sólo unos ojos castaños

ésos que tanto vi.

Quizá, por que es 
(Viernes)

un día entre otros,

sin rastros de rostros

que te recuerden a mí. 

La dulzura

La dulzura no es 
Don o cualidad
Que el Creador (o natura) te diera.
Suavidad y afabilidad
Son virtudes que careces. 
Mas la bravura que adoleces 
- Y con la que Dios te hiciera
Esos ojos de fiereza oscura-   
No te quita la hermosura.