Ser gusano, en otra vida

Porque es tu boca

La manzana roja

De la lujuria,

La dulce fruta

Prohibida, a Dios,

Con fervor, rezo:

" Apártala, Señor";

Sabe el Creador,

Qué una mordida

Bastaría; bien que 

Por ese pecado

La eternidad

Perecería.

Así, al suplicio

De cada noche

Vuelve mi alma

A su plegaria,

Entristecida:

"Aleja, Señor,

De mis labios esa

Fruta enrojecida

Y concédeme, Dios

Mío, ser gusano

En otra vida".  

Amor eterno, el de los difuntos

¿Qué será de aquellos

Dos?, Me pregunto. ¿Si

En el purgatorio o

O en el cielo, andarán, 

Los difuntos? ¿O, acaso,

En el infierno arderán

Sus cuerpos juntos?

¿Cuál de ellos habrá

Muerto primero, la

Amante, sin alcurnia,

O el ilustre caballero?

!Y cuánto se habrán

Querido, en la vida, y

Extrañado, para vivir

La muerte entera

Como helados 

De enamorados!

¿Y cómo fue que

La amante, indiscreta,

Fue finada en la

Bóveda familiar

De la Recoleta?

Qué alguien explique

La trastada:

¿Por qué no fue  

Cremada la mujer

Desacertada?

Y si es cierto que

La propia legítima,

No la pudo exhumar,

Y que a ella

En otro nicho,

La tuvieron que

Enterrar. ¡Que se

Vuelven a doblar

Las campanas del Pilar

Sobre las viejas

Paquetas del lugar,

Y que se oyen

Las indignaciones

De varias generaciones

De ánimas que

Se indisponen,

Nomás, de ver,

Pegaditos los cajones!

A mi madre

Porque tú eres, madre,

El océano y a ti

Dicen que me parezco,

Puede que, quizá, yo sea

El árido acantilado
Que la tempestad golpea.

O, también, puede que sea

La sal que riega las costas

Cuando baja la marea.

A Tita

En otoño nació una flor,

Risueña y celosa.

- ¿Es, acaso, una rosa?

-No. Es la flor más graciosa

De blancos pétalos

Que habita en mi jardín

- ¿Es, entonces, un jazmín?

- No. Es una flor silvestre,

Hija de una margarita.

- Ya lo sé. ¿Es el loto?

-  No. Es aún más bonita.

 - ¿Sé su nombre? ¿La conozco?

- Tal vez. Le dicen Tita.

Injusticia

Que no se pase,

Que no se olvide

El dolor de un pueblo

Por tantas muertes

Nefastas, cínicas,

Impunes, deplorables,

Negras, tristes,  

Sin paz, sin esperanza;

Por tantas vidas

Arrebatadas, truncas.

Que no se callen

Las voces

Que se levanten,

Ante la injusticia

Que se alcen

Los puños.  

La casita de la calle Tellechea

Tengo una casa
Y un perro que me ama
Y un hombre
Que me ama como un perro.
Los tres vivimos
En esa casa pegada al árbol
De flores rosas que divide
A los ricos de los pobres.
Mi casa está en el medio
Queriendo ser
Las hojas amarillas
Que el otoño desparrama
A ambos lados.
Sobre la calle Tellechea,
Una casita de agujas y alfileres
Es el arreglo de un sastre,
Que se quedó sin hilo.
De trastos remachados,
Ollas, sartenes, locomotoras,
Ventanas que dejan entrever,
Días de flan y caramelo;
De tres que seremos, es mi casa,
De tres astros alineados, eclipsados,
Que se aman como perros.

El último suspiro

Si a la postrera hora,

Fría y solitaria, de la noche

Que hacia la oscura tierra

Vuelve en silencio la flor,

Se infla el lánguido pecho

Y en el escarchado rostro

Se anima, como un beso

O una poesía, un rubor,

Será que al tallo un suspiro

Abraza el pétalo marchito

Por una rima que ha leído

En un verso que le he escrito.