Una tarde de domingo,
Una siesta, y al despertar
La casa es una fiesta,
De café y mermelada.
Alegre, torpe, inapropiada,
Te imagino, compañera,
Con el encanto en la mirada,
De la tristeza que aflora,
Cuando no dices nada.
miércoles, 29 de agosto de 2012
viernes, 24 de agosto de 2012
De rulero y batón
De rulero y batón
Puedo decir algunas
cosas:
Sin maquillaje
Las manchas en la
piel
Son trapos sucios que
ventila el rostro,
Humedades sobre
una fachada vieja,
Hermosa y
cansada.
La balanza,
siempre cruel,
Dictamina la
inercia
Retención de
líquidos/ recuerdos/ nombres
En las piernas.
El cuello de
cemento,
Los músculos
rígidos
-Como la tanza que
se enreda al muelle,
O el punto
apretado del tejido-
Por la falta de
sueño/
Los sueños
recurrentes:
El marido, la
casa y el perro
Navidades con espacios
infinitos.
Sin el antifaz
carnavalesco,
Las grietas de
ultratumba
Entre rojas y
violetas,
Aniquilan al
antihéroe,
Reanimado con electroshock,
Reanimado con electroshock,
En otro momento,
frente al espejo,
Cuando me quito
el rulero y el batón.
La universidad
Mentes efervescentes
Levitan en sus
bancos.
Otros, siguen el
cardumen,
Nadan con la
masa acéfala
Que arrastra la
corriente.
Son manos autómatas.
Apuntan datos,
Que nadie
evaluará
En el examen.
Líneas
Te pareces a mi
padre,
Brillante y
soberbia.
Eso era lo que él
amaba
Y eso, lo que yo
temía.
Sus palabras
eran siempre,
Espadas en mi
garganta,
La mirada inquisidora
La expiación.
Entonces, la
sangre nos reunía
Para sacralizar,
con el pan,
La casualidad
del apellido.
Como dos átomos
disgregados
Que mutuamente
se rechazan,
Así somos:
Dos líneas
intrínsecas
Que se cruzan en
un punto
Y jamás vuelven
a encontrarse.
miércoles, 22 de agosto de 2012
María Paz
Castaño de la
infancia,
Niña de ensueño
mío,
Te pareces a la
lluvia,
A las flores, al
rocío.
Pero si ríes,
pequeña,
De paz todo es
revestido,
Entonces te
vuelves almendra,
Ciruelo, aurora,
olivo.
Acuario
Cuerdas marinas
Rodean tu vientre
Lleno de corales
y nenúfares
Miras, niño, como
un pez
Entre las algas,
Toda vez
Que la luz se refleja
En tus ojos de agua.
Deseo
Te beso con la
mirada
Con las palabras
te alejo
¡Cuan difícil y
complejo
El querer no
quererte!
De suerte que te
persigo
Buscando, nomás,
perderte.
Respirar
Seguir respirando
Ahogarse en
llanto
Sentir el vacío/ la
inmensidad.
Todo rueda,
Sólo quedan
percepciones
De lo que pudo
ser.
Ahogarse en
llanto
Silenciar la
memoria,
Testigo infame.
Odiar el cuerpo
-Propio y ajeno-
Seguir respirando…
Ahogar con el
llanto la risa histérica
Seguir respirando,
Para no morir de
pena.
Arte abstracto
Sobre el lienzo
Formas no figurativas
Sólo texturas,
colores, contornos.
Líneas rectas
tejen
Una trama
Fugaz, amorfa, polisémica,
La sensación de
espacios no asociativos,
No objetivantes,
Excepto por la
ruptura,
Los extremos,
La experimentación.
Nivel de conflicto
Escalamos a un
nivel de conflicto
Que supera la lógica
racional de la Estrategia.
Los teóricos
afirman que es imposible
El máximo nivel
de tensión
Cuando dos
actores comparten
Un objeto de
interés implicado.
Y sin embargo,
Ni el empleo de
las tres Fuerzas Armadas podría disuadirme.
Esta es la
declaración.
Auditorio
No se si te lo
dije
- o si podré, quizá, alguna vez-
Pero con ese traje azul
Estabas despampanante.
Yo subía las
escaleras
De aquel viejo
edificio,
En donde pasé
tanto tiempo,
Y te miré con tanto deslumbre.
Entramos al auditorio,
Te sentaste a mi
lado
Y queriendo,
Nos rozamos sin
querer.
Disertantes,
actores o malabaristas,
Tal vez, ventrílocuos
- lo mismo daba-
¡La vida era un
espectáculo!
Recuerdo que me
dio risa
Tu letra de garabato.
Al reír yo, tú reíste,
Y estabas
despampanante.
Horas
Podríamos no volver a vernos
Para recordarnos siempre
Jóvenes, graciosos, imposibles.
Viajar por la autopista en hora pico
- por la larga autopista de regreso-
Recorrer el mundo juntos:
Moscú, Praga, Londres, Nueva York.
¡Inventar la ruta!
Hablar de la
vida de las grandes capitales,
Ciudades histéricas
–como nosotros-,
Llenas de luces
y de ruidos.
Podríamos no
volver a vernos
Para imaginarnos
como quisiéramos,
Hacer de la
historia una aventura,
Ser los
personajes de Maciel,
O sentirnos
sexys compartiendo un whisky
Las lenguas
suaves refrescándonos las encías
- como en una
publicidad de dentífrico-
Distraer la
atención de otras cuestiones:
La casa, las
compras, la comida, las cuentas.
Podríamos no
volver a vernos
Caminar por el
centro una mañana de julio,
Admirar la influencia
francesa sobre la arquitectura porteña,
Saborear un
helado de pistacho
- ¡nunca comí pistacho!
-
Planear el
encuentro como un crimen:
Sin excusas ni
deseos reprimidos.
O debríamos ser ¿buenos?,
y no volver a vernos
Para evitar el
sentimiento neurótico de la culpa.
A Tito
Leímos poesía
-con tus ojos y
mi voz-
Tiempo después
De toda ausencia.
Fue soberbio:
El incesante fluir
De la clepsidra
Se detuvo.
Entonces, las palabras
Formaron un puente,
Apenas perceptible,
Entre las dimensiones.
Y recordé a la niña
Que reía entre los jazmines
Traslúcidos –ahora-
Como tus pies
Leímos poesía
La tarde se rompió,
Como un himen.
Lo desconocido.
Y con un beso
Fechado en el infinito
Nos despedimos
¡Hasta siempre!
Un enero
Un par de caracoles dibujará tu nombre
Y la tarde caerá
Sobre mis pies
Tibia será la arena
Suave, como una tristeza.
martes, 21 de agosto de 2012
Ficción
De la risa,
Energía que pasa por la nada.
Energía que pasa por la nada.
Del combate cósmico
(Origen mítico)
De nuestras lenguas/
De soles maniqueos que se hieren las
entrañas
Y derraman sobre tus hombros
Una constelación de estrellas;
Y derraman sobre tus hombros
Una constelación de estrellas;
De las moléculas del vino que se rompen
con el aire
De tu boca.
Del suspiro parecido a una antigua queja
(destino fáctico)
(destino fáctico)
Del aguacero/ de la inocencia/
De los faunos voraces que habitan entre
los cafetales
De tu pelo
Y de los arándanos que crecen a la sombra
Y de los arándanos que crecen a la sombra
De tus párpados.
De éstas cosas,
Siempre que vuelvo a nombrarte,
Escribo.
La innombrable
Ella estaba ahí,
Como una sombra,
Sobre el recuerdo blanco.
Ella estaba ahí
Y sus ojos azules
Eran cuchillas;
Cuchillas azules,
Que miran y hieren
Lo único que fue blanco.
Mortalidad
En lo alto, el panóptico
Y el ojo que todo lo observa.
El resto, los que no son
Cumplen una sentencia
Previa al juicio:
Están –es por ello-
Condenados a muerte.
El árbol
El árbol habla
Expone su argumento
En el simposio de la vida:
Dice de la dialéctica,
De los ciclos
Y de las marcas que el tiempo
Deja en su corteza.
Narra una historia:
Cuenta que sus raíces
Lo fijan al suelo
Y que se alimentan con el agua
Que penetró la superficie.
El árbol nos interpela
Exige el sentido
Del movimiento
De los brotes.
Y aunque, a veces,
El árbol calla
El árbol calla
Da signos en sus hojas
De lo que sabe
De la muerte.
De la muerte.
lunes, 20 de agosto de 2012
Mi vecina
Como un manto de
trigo
Extendido sobre
el prado,
Así es tu pelo:
Dorado.
Pequeña nube blanca,
Brisa suave y
ligera,
Te pareces a la
risa
De la niña que
yo era.
viernes, 17 de agosto de 2012
Ojos celestes
Celestes son
tus ojos
Y cuando, a
veces, miras
Tintinean como cristales
Dentro del alma
mía;
Tus ojos son cristales
Y cuando, a veces,
miras
Celeste resuena
en mi alma
La palabra
melancolía.
Si algún día
Si algún día
Pasas a mi lado
Y al mirarme
- buscando a la
mujer-
Solo encuentras
Un desierto,
Y percibes que
tu voz
Ya no quiebra
mi garganta,
No te asombres
Si descubres
Que nada siente
La piedra que
late.
A oscuras
No miré por
otros ojos
Aún cuando
cerraste los párpados
Y las luces
exiliadas
Ocultaron los colores.
Aunque volteaste
la mirada
Para no ver
Lo que fuimos:
Dos figuras
proyectadas en la sombra
Y otras pupilas
alumbraron
Por un momento,
La ceguera
A oscuras
anduve
Carente de
sentido
(Reaparecías en
visiones)
¡Pero yo
siempre observando
Lo invisible!
Y aún así…
No miré por
otros ojos.
Duelo
Admirable duelo
La razón anula
Claman los
sentidos.
La memoria
Grita,
El vacío,
La ausencia
calla.
La negra
primavera
Inicia el ciclo.
La angustia se
desata,
Muere
La mano del
poeta.
Muros
Estos muros
Absorbieron tu aliento
Y flotas,
ahora,
En el aire que
los ciñe;
Tal vez, porque
bebieron
Las coplas de
tus andares…
O porque fueron
testigo
- junto a los
bancos labrados-
Del milagro de
tu aura.
Y no me animo
Si quiera a
rozarlos
Porque mora en
ellos
El blanco perfume
de tus manos.
De la tierra
Eras de la tierra
Cuando tu pelo danzaba
A mediados de un enero
Como las ramas del ceibo;
Sobre la hierba
silvestre
Que nace bajo
el álamo
Allí, reías,
brisa diurna,
Perfumada de eucaliptos;
Soberbia naturaleza,
Manos de
arcilla y barro:
Eras de la
tierra
Y para mí,
Del cielo.
Grietas
Yo lo sé
Y él lo sabe.
Es un pacto de silencio
Tácito y hermético,
Juego de tres.
Yo lo sé
Y él lo sabe.
Hay un temblor subrepticio
En nuestras mentes:
Grietas
Por donde se filtra el miedo
- siempre latente-
De quebrar el pacto.
La huella
La huella de tu pulgar en mi brazo,
Apenas una brisa
Que existe
Solo porque quiero.
Tal, es la impresión.
Memorias de mayo
Cuando el azul de la mañana
Es más azul que el cielo mismo,
Las hojas del otoño
Son tan bellas y doradas
Que mirarlas da tristeza.
Aburrimiento
Cuando no estás
No hay nada divertido,
Ni siquiera leer el diario
- ¡Con los disparates que se publican!-
O buscar el significado
De las palabras que no conozco,
Como sempiterno:
“Dícese de algo que tuvo principio
Pero que no tiene fin”
Sin título
Como un ángel
O una tristeza
Así, tú eres en mi vida:
Lo que nunca digo,
El breve silencio
Después de la risa.
Con pan y manteca, mejillas rosadas
Tiempo después,
Cuando ya no hubo tiempo
Para besarte la frente,
Ni jardines, ni amaneceres,
Ni palomas en
las terrazas,
Las manos de
pan y manteca
Los impolutos
dedos,
Ya no fueron,
Sino de bronce
y de mármol.
jueves, 16 de agosto de 2012
Celeste
Celeste es la
claridad
Que se asoma a mi
ventana
Cuando la noche
es siempre más noche
Ella es siempre
mañana.
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